O anjo branco

Gatwick Airport. Ontem. Era impossível não pensar no Anjo Exterminador de Buñuel (onde os convidados de um jantar da aristocracia espanhola se transformam quando não conseguem passar pela porta da sala, que está aberta, por vários dias). As latas de lixo estavam abarrotadas, as prateleiras dos cafés vazias e a sujeira tomava conta do aeroporto.

Passageiros em potencial se amontoavam entre malas, iPhones, computadores e lixo. As telas que fornecem informação sobre horários de embarque mostravam números de vôos que deveriam ter partido trinta e seis horas antes.

Sabidamente, a Inglaterra não está preparada para a neve. O inverno mal começou e já nevou duas vezes. Duas vezes o país parou. Pior. Na segunda vez - ontem - quase parou. Se tivesse parado completamente todas aquelas pessoas estariam em casa. Embaixo do edredom. Na frente da televisão. Comendo o que tivessem na geladeira - por que quando o país pára mesmo, a comida não chega no supermercado mais próximo. E Deus salve a Rainha. E seus súditos.